Нераспустившаяся верба

Мы себя разбросали
кусками, ломтями, дольками,
крошки птицы склевали,
полетом нас благодаря.
Жизнь дала что дала,
наверное, были ломкими,
не сумели алмазами вклиниться
в горность пород сентября.
В детстве булка была нужна,
чтоб изюм из неё выковыривать.
Жаль, прошли благодатные те времена.
Нынче небо без звёзд, оттого,
что привыкли его озыркивать,
не для звёзд,
равнодушно почти,
для зонта.
Все шумы за окном, слава богу,
понятны, бестрепетны.
Жизнь привычно уютна,
но так же порою жестока, строга.
А любовь птицей снова
взметнет безответною,
улетит гнезда вить
в отсыревшие за ночь стога.
Что подснежники,
мне даже ландышей не было.
Видно, женщина я,
разучившаяся творить
быль и сказки о том,
чего с нами в судьбе-то и не было,
а могло, будь иная, наверное, быть.
Как из бездны, все черпали,
черпали, черпали.
И откуда бралось
столько света и силы во мне?!
Прорастала опять
по весне я пушистыми вербами,
Доверяя житейское
талой весенней воде.
Вот и донышко близко,
а люди привыкли к покою.
Урезонив порыв,
обозначили мне берега.
И осталась опять я
с пустою душой и рукою.
И мороз не даёт
распушиститься вербе пока.
17.04.18