Дождь

Так сладко там, 
За окном, моё сердце растает..
Растёт наслаждение, чуть день размывая,
Бывает,
За этим окном силует промелькает,
И больше нет мочи сидеть, и гадая
О чем-то,
Рассматривать чьи-то промокшие спины..
Смотреть, как плывут комья грязи и глины,
Но можно ли
Осудить их за то, что они существуют?
Ведь жизнь эту им Кто-то дарует.
И этому дню
Зачем-то родиться дано..
Зачем-то сейчас смотрю я в окно..
Там дождь..
Я молчала о нем, потому что он лечит..
Когда он идёт, мне становится легче.
Но это не то,
О чем стоит писать, чтоб видели люди,
Им не легче понять, а кто-то забудет..
Да, просто забудет..
Не будет вникать и читать их не будет,
А потом он скажет о дикой простуде.
О чем-то далёком,
Вообще не известном в моем искреннем мире.
И не важно что кто-то забылся в эфире..
Он сладок,
Но сладость мне чужда, она разрушает
Мой построенный мир, и страх мне внушает.
А чувства..
Что ещё о них говорить?
Что есть те на земле, кого стоит любить?
О Боже..
Как это нечестно..
Сожмется на окне и так меньшее место..
Так тесно..
И в груди моей также тесно,
Что кажется мне невкусной вода,
Слишком пресной,
Но вот жизнь с каждым днём интересна,
Как прошедшие годы..
И мало кто знает,
Возможно это больше затронет меня,
Чем оскорбления или кучи вранья..
Я к ним привыкла,
Но привыкну ли я,
К тому что было раньше и без меня.
Но как же,
Раньше в окна смотрели...
И видели в них то дождь, то метели..
Но что же хотели,
Что увидеть хотели сквозь капли холодного дня,
Возможно они стояли как я,
И думали
О чем-то прекрасном..
О чем-то немнимом и тёмных окрасок,
Но только поверхностно,
Как скромница в белом,
Она и чиста, и красива, умела..
Но скрыта
Своими загадками в душу врезаясь,
Она как и дождь, застыла, бросаясь,
Но не пышностью,
А скорее своими глазами,
В которых вроде она, но не знаешь
Наверняка,
Точно не знаешь, что есть там,
А что должен понять...
И ты осознаешь,
Что узнать должен сам,
А не всем доверять..
Так и дождь..
Он так красив, но не всеми любим,
И не честно, что город в тот миг нелюдим.
Он пуст..
Да, мелькают за каплями чьи-то промокшие спины,
Но это не густо, в моём сердце руины.
Сапфирами
Капли стекают, а я понимаю, что дождь одинок,
И что-то в груди моей сладко растает,
Когда я пойму,
Что наш мир так жесток и одинок,
И одиночество во мне нарастает..