Он поэт...

Он поэт,
Она актриса...
Его строк
Бумажных глав.
Его жизни
Вдохновение
И любви той
Страстной
Знак.

Он писал
О том,
Что видел
Только сердцем
И душой;
Он нашёл
В себе
Ту силу,
Что дала
Она ему.

Он писал
Ночами
Долго...
Видя свет
Её в себе.
Проносил
Сквозь годы
Ловко,
Рассказав
Глазам другим.
Что его
Всё восхищение
И порывы
Нежных чувств-
К этой жизни
И Вселенной
Породил
Улыбки вкус.

Сладость
Первого свидания
И объятий
Тонкий нрав...
Всё ,
Что так манило
Жадно-
Превращало
В карнавал.
Впечатлений
И эмоций-
Их кружило
По судьбе,
Словно
В сумасшедшей
Гонки-
Мчали
На пролом
Петле.

Что порой
Душило
Сильно-
В трудный час
Съедала  боль;
Счастье
Часто
Ставит
Мины-
Между
Любящим
И злом.

И тогда,
Терявшись
Часто-
В задурманенном
Уме...
Убегали
И терялись
Где-то
На краю Земли.

А потом
Взбирались
Ловко
На вершину
Острых гор
И от туда
Улетали,
Чтоб
Свободней
Стать душой.

От всего,
Что накипело
В этом мире-
Против них...
Ведь он был-
Её поэтом...
Он писал
Всё изнутри,
Что
Рвалось
И так кричало
Диким воплем
На листке...
И находил
Покой
Смиренный
На её губах-
Весь век...

Ведь
Она лишь
Понимала-
Его тайные
Грехи
И при этом
Целовала-
Мысленно
Его стихи...