Наступает такая пора,
Где года – как парад листопада,
И какие-то снайперы
Избавляют от друзей,
И на южном окне
Семена не даруют рассаду,
И по книгам скучает
Библиотека, а не музей.
Это все – по щаслугам,
Вернее – отсутствию их.
Это все оттого,
Что я верил в незыблемость Бога,
Но стихает, дрожа,
Никого не растрогавший стих,
Потому что и сам
Никого не могу я растрогать.
Что подарю алаверды.
Кто там с воза еще –
Мне в оглоблях шагать помогает.
Маяковский
Добывал кое-что из руды,
И Есенин искал
Меж подснежников на проталинах.
А потом все ушло,
Все пропало, сложилось в ничто,
И душа обронилась
И телу ненужною стала,
Словно крылья сложил
На базарной на площадт црк-шапито,
Ничего,
Кроме ветра, и вальса, и пыли,
На ней не осталось.
Вальс Меланхолия
© Copyright: Валерий Белоножко, 2018
Свидетельство о публикации №118061100904
Свидетельство о публикации №118061100904
Рецензии