На пристани Lenina Street...
От пристани Lenina Street.
Грустя, мокну, лысый, как глобус,
Под ливнем, который бодрит.
Троллейбусы спят и маршрутки,
Такси, как назло, нигде нет.
Обрызгав, ушли три попутки –
Мне дали без слов свой ответ.
Я мог бы за руль сесть, не спорю,
Но в местном ковбойском кафе,
Читал алкашам стихи с горя,
А после ушёл "под шафе".
Друзьям позвонить бы, но поздно.
И как? Разрядился мой в ноль
Телефон, с него я гуммозно
Выплёскивал пьяницам боль.
Дождусь, пока ливень зачахнет,
На пристани Lenina Street,
На лавке, пусть скверно тут пахнет,
Но мне, так сказать, не горит.
Достану я ручку с купюрой,
(Блокнот мне сойдёт и такой),
И сидя с бичом пьяным Юрой,
Ваять буду левой рукой
На сотенной банка России.
– Другой, Юра, нету, увы.
У Юры лицо стало синим.
– Инфаркт что ли, гость из Тувы?
Эй! Стой-ка ты ,Юра, не стоит,
Возьми вот пять сотен, дыши!
Такси...
– Любой ценник устроит,
А ты, Юр, пропить не спеши.
Отчалил я всё-таки
– С Богом! –
От пристани Lenina Street.
– Чего? – таксист выпалил строго.
– Помедленней, мне не горит.
А. Н. Пушкарь
Свидетельство о публикации №118061109031