Мне снится сон, который раз, всё тот же сон,
Как будто я свои стихи читаю Блоку,
А он, задумчивый и мысленно-глубокий,
Нелёгкой думкой в новый век перенесен.
Пытаюсь всякий раз я с ним заговорить,
Но с ликом ангела, безжизненно-болезным,
Мои стремленья абсолютно бесполезны,
Осталось дверь лишь за собою затворить.
Он весь не здесь, он где-то там, куда тропа,
Ведёт к лесам дремучим, лишь ему известным,
Как понял я, ему со мной неинтересно,
Я не в обиде, вправе он так поступать.
Встреча с Блоком
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118061106969
Свидетельство о публикации №118061106969
Рецензии
