Шел, как умел, но всегда выходило что мимо:
Снова не те берега, да и поле не то.
На причале стоит незнакомая мне бригантина
Своим брюхом, упёршись в давно обмельчавшее дно.
Ветер северный в спину мне дует, всё к югу толкая
Мне не нужно туда, но что стоят шептания слов?
Ветер северный он мне не враг, но навряд ли он знает
Мне на юге не выжать без снега средь белых песков…
Я иду на грозу, но гроза меня будто боится:
Всё петляет во тьме наугад и сметает следы.
Я надеюсь, что всё же она в моей жизни случится
Блики молний вконец озарят мою черную тьму…
На причале стоит незнакомая мне бригантина
Своим брюхом, упёршись в давно обмельчавшее дно.
Я как будто герой черно-белого старого фильма
Где я знаю конец, но надеюсь в другой, всё равно.
Шел, как умел, но всегда выходило, что мимо...
© Copyright: Юрий Ранчугов, 2018
Свидетельство о публикации №118061105318
Свидетельство о публикации №118061105318
Рецензии