Пролог к любви

   Родная, милая прости,
   Что избегаю голой прозы,
   Что здесь отрывки, как листы,
   Оборванные летом в грозы.

   Что мысль неясна, иногда
   И бродит где-то стороною,
   Но ты со мною навсегда
   Ушла. Чуть сумасбродною
                тропою.

               Архив, лето 1961 г.


Рецензии