Это крик одиночества
В чью-то бездну, наверное,
Это всё, чего хочется,
И чего мы не делаем.
Это тихие омуты,
Черти будто бы вымерли,
Это грустные комнаты,
Стёкла мокрые выбиты.
Это чайник поломанный,
Что-то в кружке остывшее,
Это сладкое тоннами,
Это мысли, но книжками.
Это холод туманами,
Обреченными птицами,
Это боль океанами
И бездонными лицами.
Это брызги в снегу,
Вёсны серые, мертвые,
Это все "не могу",
Это ноги в кровь стёртые.
Это "Очень люблю",
"Навсегда", "Только вместе".
И...
Равносильны нулю
Все признания лестные.
Это каждая жизнь,
От которой устал.
Нам уже не спастись
- это всё ПУСТОТА.
Пустота
© Copyright: Гера Соболева, 2018
Свидетельство о публикации №118061101685
Свидетельство о публикации №118061101685
Рецензии