Разрываю словесную мертвую ткань...

***
Можно шопенить и шуманить,
От Алена Боске боскеть,
Быть знатоком Рембо
И беднеть от Демьяна Бедного,
Но не уметь
Чужою болью болеть.
А без этого я знатоку
Не дам гроша медного.

Благородно ночное молчанье
В хранилище книг.
Корешки подернуты дымкой
От лунного света.
Но когда просто так, когда почесать в гостиной язык…
Не фетишизируйте Фета!


***
По ночам
разрываю словесную мертвую ткань…

и потом бегу защищать свою строчку,
которая вдруг начинает гулять
с дыханием ночи
по старым истасканным фразам,
ворошить их, не очень справляясь,
что, может, они на своем
заслуженном месте,
раздувать пожелтевших,
давно успокоенных книг
беспардонно страницы,
вообще нарушать заведенный порядок
за выслугу лет
…хоть никто не читает…
Выручать ее из беды,
Каждый раз объяснять графоманам,
Что, по сути, любой поэтический стиль –
Всегда начинался
С блуждающих строчек.

Листопад…
И осень пространств вскрывает возможности.