Из пепелища

                Мы сгораем в том, что творим и создаем сами, в этом наша
              губительная и сказочная слава и гордый вызов несгорающему фениксу.
              <...>и каждый день изобретаем-выдумываем его сызнова, в каждом
           винном пятне на скатерти, в каждом поцелуе на рассвете у Кур-де-Роан,
           мы сами придумываем наш пожар, и он загорается сперва внутри, а потом
           охватывает нас целиком, быть может, в этом и заключается наш выбор, а
           мы заворачиваем его в слова, как заворачиваем хлеб в салфетку, и
           внутри остается благоухание и дышащая мякоть...
           Хулио Кортасар "Игра в классики"

Пылать.
Метать в пространство искры.
Испепелять.
Быть очагом.
Сгореть до тла и возродиться
неумирающим огнём...

А если - феникс утомлённый
из пепелища не восстал,
и мир вокруг стал тёмный-тёмный,
пока он сам по уголёчкам себя как пазл собирал?

А если - в диком полыханьи
он вдруг совсем забыл зачем
избрал то вечное изгнанье
от общих тем и теорем?

А если, если, если, если
у феникса вдруг не горит
на всё, что было интересным;
...или он просто тихо копит в своих закромах динамит?

Чтоб всполыхнуло пламя ярко,
тепло - чтоб всех до душ согреть.
Нет! Чтобы стало жарко!
И так гореть,
                гореть,
                гореть...