Речь об искусстве

Не жил в кругу я из поэтов,
художников, концертных див,
врачей, кто в слове рецидив
болезней говорит про это,
раз двигаться с таким трудом
танцорам ясно что мешает:
типично в танце рядовом
типично боли умножает.
И можно ставить мне на вид,-
я не был вхож в дома элит.

Как нищий для других еврей,
всё под завязку прёт в кубышку,
хотя в кубышке той излишек
толстеет с каждым впихом в ней,
так я выпихиваю кучно
стихи, другой сор из себя,
пусть и совсем неблагозвучно,
но, что выходит - всё любя.
Банальной не бывает проза,
она стихов метаморфоза.

Кто завсегдатай вернисажей
гравюр, эстампов и картин
и присосался пиявкой к ним,
но сам картин, увы, не нажил,-
меня, конечно, не поймёт;
он бедствует, но на свободе
и тянет жизни перемёт,
как лямку, что тянуть лишь годен.
Печальной выглядит судьба
полутворца, полураба.

Меня пугает всякий гений
с глазами из больших орбит,
кто гениальностью горит,
себя не мысля без горений;
кто пуговицы на костюме рвёт
у собеседника невольно,
когда заглядывает в рот
и отбегает прочь довольным.
Таких я сразу сторонюсь
и даже где-то их боюсь.

Но мы всегда простим таких
за бесподобность их таланта:
они горят всегда, как лампа,
как пушкинский блистает стих.
С избой сравню, хоть и не точен,
как взгляд потянется к коньку,
с тем, кто лепиться очень хочет
к любому, впрочем, косяку.
Косяк в его житейском смысле
я без дверей никак не мыслю.

К искусству я был приобщён
из-за знакомства с девой юной
и всё шло к подписи де-юре,
ведь я был с нею обручён,
а там - по церемониалу-
в столичном загсе - вуаля; -
чин чинарём было за малым:
законным мужем стал бы я.
Когда всего двадцать один,
мы глупости одни творим.

В Кремлёвский показать натуру
(попить, поесть или поспать)
на оперу (как бишь там звать)
попёрся с этой девой сдуру,
то ли на "Тоску" Дж. Пуччини,
другую ли, смотреть не стал,
но перед девой был повинен
в том, что всю оперу проспал.
Не надо так тянуть в искусство,
ломая бычью шею с хрустом.

В ком помесь от овцы и галки,
не важен в жизни результат:
упрямство с глупостью рулят,
ему так не хватает палки;
из-за нехватки хромосом
в нём дурь одна из тела прёт,
раз вышел помесью с ослом,
ослом живёт, ослом умрёт.
Но сей вердикт не для меня,-
я знаю, кто моя родня.

Не подвизался я в толпе поэтов.
Не вхож был в их богемный круг.
Не исходил от страшных мук
от рифм. Судьбе мерси за это.
Я что-то слишком разболтался.
Не вспомнить мне чужих стихов.
Вот так я без стихов остался
и с тем, что есть, я был таков.
Писать теперь, как уподобит,
овчинка выделки не стоит.
09.06.2018 г.