Как редко мы родные для чужих,
Все чаще лишь прохожие прохожих.
Не поднимая глаз, несем свой груз
И проживаем сотни дней похожих.
Как часто безразличны и грубы,
Теплом делиться не привыкли руки.
Слова застыли добрые в груди,
На лицах гнев и немощные муки.
Как часто тянем, словно бурлаки,
Навешавшие добровольно ноши.
И вместо крыльев острые шипы,
Будто ножи торчат у нас из кожи.
Вдруг мир остыл, погасла в нем любовь,
Так мало дней осталось в нем погожих.
Как редко мы родные для чужих,
Все чаще лишь прохожие прохожих.
Прохожие прохожих
© Copyright: Лия Байтимирова, 2018
Свидетельство о публикации №118060906382
Свидетельство о публикации №118060906382
Рецензии