Привычно...

Привычно и спокойно.
Миг отдачи
тепла и света на плетень и тень…
А так мечталось мир весь озадачить -
не гением,
а тем, что мне не лень
копаться в язвах - и своих, и мира,
и слёз ронять немало вслед чуме,
которая под маской Музы, лиры
гремит бубенчиком в крови, внутри, во вне...

Что за претензии к тому, что род мой - женский?
Почём учет возможностей творить?
Уйти в астрал, иль заявляя веско -
орать, царапать явь, сплетая нить
и высшего, и праздного, и быта,
где все оценки сквозняком летят
в кошель сомнений…

Мято, гнуто, бито -
безумно больно быть среди котят,
слепорождённых, и не высшей пробы,
не вышедшими мордочкой к призам.
( Желанье быть в толпе - за скобки,
стать кем-то эдаким - в глазах)

Где простота речей и ясность мысли?
В безумии, в рисунке мелочей?
Вопрос простой: мы состоим из чисел,
из голограмм, из формул, из речей?

И почему всем тварям надо пару?
Зачем в миру так тягостно без тех,
кто песни исполняет под гитару?
Зачем есть ад земной...и грех?

Привычно и спокойно…
Враки, братцы!
Волнует всё:
весна, война, потоп…
Вскипает кровь - и ангельски и адски.
Пишу о высшем.
О простом - потом.