Чужая рука боязливо ведёт по плечу,
Остатками холода пальцев пытается что-то сказать,
Но нет ничего, что могло бы помочь отпустить
Хоть на миг эту нежную грусть.
Голубые просторы уносятся вдаль; там нас нет,
Как и нет ничего, кроме сумрачных пряных берёз.
Пустота.
Это всё, что осталось навек
В моей памяти и в сердце моём.
Допивает сентябрь июльскую брагу полей
И по каплям смакует последний аперитив
Близость неба, знакомого с детства, пугает на миг,
Но затем всё проходит.
Всё, кроме любви.
---
08.03.2018
Всё проходит
© Copyright: Ирина Бухалова, 2018
Свидетельство о публикации №118060906268
Свидетельство о публикации №118060906268
Рецензии