Творца гнобим на дню по сотне раз,
За то, что он – не мы, что он не с нами,
Не видя глаз его пытливых пламя,
На донцах коих, искрой божий глас.
Всё, что вокруг, строкой, что он объял-
Миг красоты, что виден лишь однажды,
Глаза раскрыть?.. Коль нет к познанью жажды,
То не поможет даже капитал.
Беда ведь тех, кто был с творцом в лесу,
Дрова лишь видел тот, а не красу,
Она его, как прибыль волновала,
Вот потому на матушке-земле,
Чтоб среди мглы духовной уцелеть,
Быть не творцом планида – коновалом.
Творец
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118060905957
Свидетельство о публикации №118060905957
Рецензии
