По улицам этим хожу, как по кладбищу –
Тут разве что ветер не гоняет конфеты.
Пройдёт сотня лет и тут будет пастбище –
Будут коровы, пастухи и их флейты.
По городу этому брожу с опасками –
Вдруг аллергия на пыль проявится.
Но пока тут всё кажется безопасным.
Но пока тут мне даже нравится…
В подсознании спрятан за семью печатями
То не ящик Пандоры, но то голос мой.
Разбивались корабли с высокими мачтами,
Пытаясь достигнуть его берегов.
Не встречаюсь глазами с его хранителем –
Боюсь увидеть пустые глазницы.
Возвращаться сюда – вот что бессмысленно.
Всяко веселее будет напиться.
По кладбищу этому хожу, как по улицам.
На памятниках лица забытые, стёртые.
Когда-нибудь город очнётся, пробудится,
Ну а пока пусть всё будет, как проклято.
как по кладбищу
© Copyright: Эти Его Кости, 2018
Свидетельство о публикации №118060809206
Свидетельство о публикации №118060809206
Рецензии