First centum

 Иногда я сомневаюсь в том, что жил. Тогда я стараюсь смотреть вокруг. На стене висит портрет, с которого я гордым взглядом осматриваю комнату. Туманный плащ с подбоем из южной ночи. За моей спиной стоит художник и придерживает его край для построения композиции. В моей руке, кажется, все, что ищет разум. О чем я там думаю? Хорошо было бы это знать.
 Потом есть стихи. Девяносто девять работ на страничке. А напротив компьютера шкаф с тремя блокнотами того, что еще предстоит отредактировать, оцифровать. Тремя блокнотами того, что побоялся испортить, поленился переписать, того, чем можно жить и жить. Как-то я поймал себя на мысли, что при входе в комнату старательно прячусь от шкафа уже который месяц. Нехорошо...
 Когда я засомневался, что жил, то посмотрел вокруг. Я искал того себя, каким был, каким больше не стану. Когда я усомнился в том, что живу, то посмотрел внутрь. Так я сделал первый шаг к своей смерти. Так я воскрес.