Крот

Не радует рок. И всё больше – болезненный блюз.
Ищу между строк парафразы и метрам молюсь.

Не верю в прямые посылы и знакам не внемлю,
вращаю глазными шарами и нюхаю землю.

Стоящий горой, вечерок коротающий крот –
явился герой, не с вершины, а наоборот.

И я, поддающийся ненарративному плану,
с ним рядом сажусь, разделяю досуг и поляну.

Он скажет, что ради меня свой покинул склеп.
И даже готов, несмотря, что нелеп и слеп,

на ощупь вести, комментируя всё, что размыто.
Но очень манит земляная его пирамида.

Прошу извинить – но исследовать нету сил.
В ушах так звенит – я наставников не просил.

От поисков рая хандру по поляне развеем.
Напьёмся, играя в Довлатова с Хемингуэем.

И сущность откроется, вылезет доброта.
Я лучше себя понимаю такого крота.

Родились не там и, признаться, персоны не те мы,
чтоб брать по верхам или рыть под глубокие темы.

Вблизи – водоём, лес – поодаль. Но там ли наш дом?
Мы вышли вдвоём из земли и в неё же войдём.

Мы – соль, чернозём, перегной и пожухлые листья мы.
Позволь нам, родная, узнать твои низкие истины.

Твоя чернота мне напомнит: так было когда-то.
Мы пеплом сюда опадали в режиме заката.

7.06.18