Гёте свищет птицеловом
На задумчивой тропе
И девиц прельщает словом,
Их навстречу шлёт судьбе.
А за песней, как ни странно,
Нищета и немота,
Набухающая рана,
Тёрн, шиповник, пустота.
И течёт неумолимо
Мимо жизни нашей смерть.
А веселье пилигрима -
Повод, чтоб быстрей сгореть.
Свидетельство о публикации №118060801283