Что ждет меня под облаками?
Вечный сон в сырой земле?
Али ярко красочные дали..?
Что изредка осматривал во сне.
Накукавала мне что-то кукушка,
Какой-то десяток раз.
А я стоял молча думал - "Врушка",
Сдерживая слезы из глаз.
Восход солнца пленил с рожденья,
Свежий воздух успел вдохнуть.
Я человек того поколения,
Что крыльями смог вспорхнуть.
Тяжело иногда в печали,
Сидеть дома в глухой тиши,
С самим собой меня повенчали,
Виски сжаты от боли и голос: "Пиши..."
Глядя в окно, рождаются мысли,
Крепкий кофе почти допит.
Но листы тетради по-прежнему чисты,
"Пиши" - гнусно голос опять твердит.
В разговор с ним я не вступаю,
Молча слушаю, что говорит.
Молча слушаю, и поступаю,
Так, как моя душа велит.
Вот и ночь окутала город,
Кружка с кофе моя пуста.
Все же мой "голос" мне дорог,
Хоть и речь иногда грустна.
Голос
© Copyright: Дмитрий Винд, 2018
Свидетельство о публикации №118060708727
Свидетельство о публикации №118060708727
Рецензии