Эпистолярный сплин любви

"Милый...  милый...  милый.."  -
у меня внутри эта музыка...
Может,  ты просто  не знаешь масштабы катастрофы?
А я скажу -
Я  ЛЮБЛЮ!!!
Просто.
Невозможно.
Купаюсь в этом слове.
Трогаю его языком,  произношу,  пробую на вкус...  "люблю"... 
Кайфую,  как будто это марихуана...
Одно слово  -  а как будто тысячи змей вползают и шуршат внутри  -
...я умираю без тебя...
...я задыхаюсь без тебя...
...я хочу тебя каждую секундочку...
...я не могу без тебя жить...
...я хочу твою кожу встык с моей....
...я думаю о тебе...
...ты мой единственный...

В прошлой эре было не так.  Я в чём-то подстраивалась,  в чём-то терпела,  всегда думала,  как лучше,  но не для себя. 
А теперь мне ничего не надо делать  -  выкручиватья,  подстраиваться,  мне легко и свободно!
Я ЛЮБЛЮ,  слышите,  силы небесные? 
Кто скажет лучше Третьякова  -  спасибо, Витя  -  "моя новая птица просто любит...."
Ты как-то сказал  - "А почему я?  Я ведь совсем обычный,  толстый..."
Нет  -  ты лучший!  И ни один философ не объяснит,  почему так.
Я умираю от твоей приподнятой брови,  от разлёта тонких ноздрей,  от мягких глаз с вечным весёлым прищуром,  от красивых губ,  от тихого голоса,  от нежности волной,  от умных речей и интересных мыслей,  от категоричности суждений и горячих слов, от непреодолимого желания,  что аж голос сипнет,  от первородного секса, когда ничего не стыдно,  от твоей силы и переплетённых пальцев...
Что это?  Боюсь,  что я знаю.
Это она.  Которая не даётся всем подряд в руки.  она,  пойманная таки нами на лету в силки...  Она,  единственная на свете непознанная птица  -  ЛЮБОВЬ.
Чёрт бы её побрал,  явилась - не запылилась,  когда никто не ждал....
Вопи тут  -  не вопи,  это наш снег нА голову.
Стоит себе в уголке тут и смеётся  -  ну как вы?  Cдюжете?
Но разлуку-то сдюжили! Только пуще разожгла,  старая злодейка.

Какое счастье - что теперь есть ты.
И я могу на тебя смотреть.  И быть на какое-то мгновение рядом. 
Помочь.  Согреть.  Принять.  Любого!
В этом суть.
И пойти за тобой не раздумывая, и любить,  сильного или немощного,  богатого или бедного (тьфу-тьфу-тьфу),  сидящего на  Колыме или на льдине,  или вообще в Испании в той собственной недвижимости...  Не важно.  Это всё не играет роли.
А что играет?
Есть контакт!  И всё.
А если ты скажешь,  мол,  Тата,  это, наверно,  просто гормональный взрыв  -  я тебе не поверю.  И убью нафиг.

Иногда так хочется побыть рядом и кажется  -  я готова на любую муку...
Хочешь,  я  поеду за тобой в твою  Тюмень?
К оленям-собакам-морозам?  Веришь,  хоть щас!
Какая разница,  где смотреть в твои глаза!
А когда ты смотришь на меня  -  твои глаза меняются...  появляется поволока...  я её чую,  как запах...  и я уже готова...  А в глазах  -  "Пошли?"
Ещё и ещё раз  -  "Пошли?"

Блин,  где взять слова?  Все слова какие-то недостаточные.
И дело не в моих выпирающих вторичных женских признаках,  не в прекрасной песне Белова,  дело в некой силе из глаз... в силе внутри...  Она входит и выходит...  и опять приходит...  и перетекает...  и ты вдруг трогаешь пальчиком мой носик... Сияние глаз!  И рука опять сама тянется к моей коленке в машине...  к твоей-моей коленке...  и она уже вибрирует... 
За что мне это счастье?
Ждать тебя.  И НИКОМУ не позволять...
Можно я скажу?  Пытка ты моя фашистская.
Самурай.  Наглая рожа!  Любимая такая.
Полегчало.
Но хочется топать ногами -
почему редко?
Я хочу ворковать!
Но никто меня не спрашивает,  чего я хочу.
ОБСТОЯТЕЛЬСТВА.
К ним на поклон.
О,  великие обстоятельства,  высшая сила...
Убила бы!
А с другой стороны -
у меня своя насыщенная жизнь...  и бьётся рыбой здравый смысл...
Одно знаю точно -
Хочу везде - всегда - тебя - одного - много - точка ру.
Да кто ж познает эту женскую сущность.
Только....
У тебя такое было?  У меня  -  нет.
Вот,  выплюнулось,  вылилось само.  Как ушат.  Как прохладная роса.  Как снег с лавины и горячая лава.  Прочитай,  ни о чём не думая  -  как бутылку виски выпей.
И скажи  -  "Хочу к Танюхе!"
И я тебя услышу.
И просто хорошо.
И наплевать на всё сто куч и сто высоких колоколен!
Отголоски,  мои-твои бывшие-небывшие,  не интересно.
Знаю  -  есть ты и я.
Чем закончить?
А чем можно закончить шторм?  Стихию?  Полёт?
Ну,  ты же мужчина,  ты умней меня,  обстоятельней,  ты должен знать...

После шторма  -  штиль.
После стихии  -  вечность.
После полёта  -  покой.
Что у меня есть?  -
Слова,  бумага,  ночь,  ручка,  сигарета,  пиво,  мысли....
Жизнь идёт.
И я познала ЛЮБОВЬ.  Что бы ни случилось,  ОНА  БЫЛА  У  МЕНЯ.
ОНА ЕСТЬ У МЕНЯ.
А  что есть у тебя?
Есть женщина.
Друг.
Её дом.
Её стол.
Её ангел и похоть.
Общение.
Стихи.
Песни.
Нутро.
Водка.
Флюиды.
Запах.
Нежность.
Письма.
И одна беспутная особа под названием  Танюха...
И она просто ждёт тебя на огонёк.



 2016
(посвящение  С.)