Песни свое отшумели и вот их конец -
Что за ****ец?
Буквы засохли на юных, побитых губах -
Блин, че за нах?
Мысли закрылись в клети уже очень давно -
Что за говно?
И вдохновения мне уже не отыскать,
Сука, ****ь.
Арфа заткнулась и струны забросили дрожь -
Все не ****еж?
Пылью идеи обсыпались, смерть к ним идет -
*** бы ей в рот.
Краской чернильною тьма загустилась, как кровь.
Вновь сука, вновь.
На писанину свою я мельком посмотрел
И блять, охуел.
Трупом на сером диване лежу, как в гробу -
Прогнившем гробу.
Копоть от дыма легла в мозговую кору.
Пустую кору.
Буквы подохли на юных, белесых губах -
Что, блять за нах?
Стихотоворениям моим наступает конец -
ЭТО ПРОСТО ****ЕЦ!!!
****ец
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118060706407
Свидетельство о публикации №118060706407
Рецензии