Разговор с мамой

Взгляд на огонь из тьмы. Стоишь поодаль
словно в волшебном фонаре, себя не чая -
в кармане у тебя потёртый козырь:
во многой мудрости суть многие печали.

Дождь за окном пророчет иль бормочет
как долгий плач бескрыл и всепрощающ.
„Да, мама, обещаю - буду проще,
от суеты – за каплей капля - отрешаясь.“

Ты помнишь смерть тирана - весть благая?
Летишь из города меж синими горами
на Воробьёвы - пьяные от мая,
со шпилем Универа над семью ветрами…

Всё остальное - быль. Уход твой – небыль,
и год спустя пошаливает зренье,
мы прошлою весной гляделись в небо
на солнце греясь, не боясь затменья.

Первого мая снегопадом падал
мохнатый занавес над клейкою листвою.
Мы вышли на балкон. Мир таял рафинадом
и мы парили над твоей Москвою.

Но духом ты - в Акмолинске военном,
в белёном домике у бабушки любимой,
и школа в Алмате тебе казалась пленом,
и раем - степь с отечественным дымом.

„Да, что там говорить, жизнь была краткой,
если нам память детством зарастает…
Дом отдыха с калиткой враткой
у Алматинки. Там твой дед гуляет…“

„Он умер уж в восемьдесят девятом!“
„Я знаю. Выражаюсь фигурально.
Дочурка, все в столетии двадцатом
были другими, главное – морально!“

„Не знаю, я с тобой не буду спорить…“
„Ата Хамит был как скала и не сломался
даже когда доносы эти… Хуже горя
лишь ожиданье горя. Я любила танцы,

но ещё больше - оперное пенье!
Отец сказал: „Нет, ты пойдёшь в Москву, в науку!“
В театре, сразу после представленья
я пела и поклонники мне целовали руку…

Ах, как давно, да разве это важно?
Ведь мне под восемьдесят! Ты когда приедешь
опять?“ „Как можно раньше!“ „Очень влажно
из-за погоды. Знаешь, умерли соседи,

нейрохирург - а сам от рака мозга…
Несправедлива жизнь, но как бороться?“
„Оркестром, я - слова, ты – виртуозка -
контральто. Может, дирижёр нам улыбнётся.“

17 мая 2018

Фото Алмас Ордабаев