О. сколько вас моих собратьев!

О! сколько  вас моих собратьев,                оставив кульман иль соху,                быть может, я скажу не кстати,               
рабов пера, рабов тетради                прозе платят дань или стиху.
Не все из нас войдут в когорту                земли певцов «златоголовых»                кого, куда к какому сорту                судьба расставит нас,                поэтов новых.
Не сам родился я на свет,                не мной мне выбрана дорога:                плохой ли я, хороший ли поэт,                лежит мой дар  в деснице Бога.
А снобу скажем: грубо, честно,                попридержи язык, закрой свой рот,                пока что, знаешь, не известно:                кто с чем на финиш свой придёт.
Запомни, сноб, мои слова,                до своей запомни тризны,                стезя поэта такова:                приходит слава после жизни.                05 06 2018