Любимый мой роман...

Когда наскучит будней опьяняющий дурман,
Дней разутюженных и сложенных на полках.
Я мягкий свет включу, улыбку и умолкну...
И снова у меня в руках любимый мой роман.

Ах, не иначе май навеял мне его,
На Патриарших воздух липами пропитан...
И в женщине любой хоть что-то есть от Маргариты,
Что забывает страх и жертвует собой..

Мессир, позвольте эту стать и колдовство
В полетах не растратить, а умножить.
Луна манит... и к черту осторожность
Когда последнее вот-вот начнется торжество.

В судьбе гордыня лишний атрибут,
Как ни крути все выйдет саботажем.
А роли раздавать - и поздно и не Ваше.
Но правы, сир, все сами и предложат, и дадут...

И Фриде перестанут подавать платок...
Теперь уж каждый осознал, что вытворил
Остаток дней  безмолвными молитвами.
А индульгенция, как воздуха глоток.

Мы долго будем править этот бал
Среди бесчисленных фальшивых лицемерий.
Уж свечи зажжены, довольно суеверий -
Запутаться боюсь в неискренних мольбах.

И встретимся в одной из тех плохих квартир.
На равных. Осознав, что мы отныне квиты.
Но только я, в отличие от Маргариты,
Не Мастера люблю, а Вас, мессир...