О поэзии

Поэзия - печурка для страданий,
Горнило для эмоций, только их,
Бывает очень сложно в миг стараний,
Сложить в красивый, ровный, стройный стих.

Вот, маленькое что-то встрепенётся,
Внутри тебя, и, вдруг, расти начнёт.
Всего заполнит и тебе неймётся -
Оно внутри, наружу выход ждёт.

А выхода всё нет, и с каждым мигом
Внутри тебя как птица бьётся, и
Тебя сведёт с ума и станет бзиком,
Вулканом извергаясь изнутри.

Вот-вот, ещё чуть-чуть - и сносит крышу,
И ты летишь, сбивая звёзды, в небеса!
И пишешь ты о том как море дышит,
И как свершаются на свете чудеса.

А строчки, словно нити в ряд ложатся,
Сплетаясь рифмами в цветное полотно,
Которому как флагу развеваться,
На шпиле вдохновения дано.

Стихи как стая птиц, вдруг, встрепенутся
И взяв разбег, вонзятся в небеса.
И в синей бездне разом раздадутся,
Как вечный гром - поэтов голоса.

А знаете, люблю я вдохновенье.
Пусть мучает наплывами оно,
Не стану забывать и на мгновенье,
О том, что мне с рождения дано!

А мне дано фантазией и словом
Миры рождать из тьмы небытия.
И этим я навечно очарован!
И этим заниматься буду я!