Надежда лета, когда оно осень

Все плачем, что погибло лето,
Что дни ненастные пройдут
В попытках отогреться где-то
И отыскать себе уют.
Что всё устроилось печально –
Хоть даже и не начинай.
Что  эта маленькая жизнь
В осколках вся уже лежит.
А там и осень – глухо вшендзе,
За ней мертвящий хлад зимы,
И от подобной кутерьмы
Осталось спиться.
Но впрочем, что о том рыдать?
И в теплый день, под солнцем юга
Когда легко и благодать
У нас, простите, не видать
Работы мысли и души,
Борений со своей натурой
Да и рефлексии в тиши.
На что нам лето?
Так же глупо,
Его мы в суете большой
Просадим с хладною душой.
Употребим на пошлый лепет,
На игры самок и самцов,
На песни мерзкие глупцов,
На сплетни, лень, тоску и гниль
Таков наш всепогодный стиль.
Я не ищу морали строгой,
И сам таков, во всяки дни,
И безразлично, что они
Мокры, суровы, холодны,
В депрессию зовут с собою
В ней, от людей того не скрою,
Не только скрежет, стон и вой
Но и надежда, наконец,
Отринув внешние причины,
Собою жить, себя понять,
И, может быть, собою стать.