Руки помнят, руки ищут
по ночам твоё тепло.
Не находят руки пищу,
море-время утекло.
Между пальцев, как водица,
просквозило, не вернуть.
Руки ищут ягодицы,
бёдра, груди – что-нибудь…
Не находят всё, что любо,
что в висках рождало звон.
Пустоту жуют беззубо,
не помощник даже сон.
Утром руки вновь при деле,
молотку про ночь – молчок.
Гнётся гвоздь в древесном теле,
словно встретился сучок.
Гвоздь с сучком, признаться честно,
не виновней молотка:
что-то вспомнилось не к месту,
малость дрогнула рука.
…Бросил я занятье это –
в огороде благодать! –
сплошь вершки и море света,
корешки же… не видать.
Утром руки вновь при деле
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118060502595
Свидетельство о публикации №118060502595
Рецензии