Поэты те, кто вырывают внутри всю дурь из себя
В чьих головах круглые сутки музы струны звенят
Поэты могут не собрать концерт на тысячи людей
Но голос их пробудит тех, чей ночлег в бурой земле.
Поэты пишут в поездах, на лавках в парках зеленых
Они все видят, тут и там, свободных и отрешенных
Они молчат, они в себе, в глубинных дебрях далеких
Они все ищут в синеве ответ, чтоб им спасти многих.
Поэтом быть призвание, клеймо на лицах скрыто
И в опознании живого, не нужен водки литр
И тем до боли, что избиты всеми
Но поэты, найдут, все то, что не сказали, писатели до этого.
И
Оживет в их строках правда, утихнет желтизна газет дешевых
Поэт - сегодня, поэтом будет завтра
На лавках, в поездах, в шумных столовых.
Поэты
© Copyright: Александр Харченкоо, 2018
Свидетельство о публикации №118060409282
Свидетельство о публикации №118060409282
Рецензии