Прости... ну прости меня мама,
что так долго по терниям шла.
Что под грузом ненужного хлама
много лет умирая жила.
От обид своих не замечала
быстротечность мелькающих дней.
Словно не было в них ни начала,
ни конца... от гордыни моей.
Ничего не проходит бесследно.
и слеза превращается в соль.
И опять на лице твоём бледном
незажившая, старая боль.
Где же ты, моя вечная мудрость?
Заблудилась наверно в пути
Ты прости, мама, мне мою глупость,
за упрямство моё, ты прости.
Как же холодно мне, одиноко.
Вот и снег припорошил виски.
Мне увидеть бы свет твоих окон
Мне избавиться бы от тоски.
Прости меня мама
© Copyright: Елена Гитлина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118060404999
Свидетельство о публикации №118060404999
Рецензии