Наперебой, неумолимо...

Всё расплывается в глазах,
слова все призраком, чужие,
их не цепляет голова,
всё растворяется в эфире
гудящим множеством умов,
как будто музы все пропали...
Слова, любимые мои,
вас подменили, растреляли?
Ко мне не проситесь уже,
со мною вам не интересно,
в огромном мире бытия
для вас всегда найдётся место
куда стремитесь вы попасть
в мозги поверенных заботой,
где вас уменьем возрастят
и подведут на старты - взлёты...

А я для вас уже изгой,
перегоревшая лучина,
ко мне уже вы не ногой,
наперебой неумолимо
вы не стремитесь, нет причин
ломиться в тёмные покои
где утомлённая душа
тахикардией перебоя...

На мне поставлен видно крест.
Любовь ко мне уж не стремиться.
И коченеет печка - мозг!
Последним словом застрелиться,
чтоб призрак умности исчез
наверно надо, растворяясь...

Слова, я их благодарю,
я перед ними извиняюсь,
склоняясь в почестях любви.

        04. 06. 18