четыре недели до лета

четыре недели до лета.
сумбур. Патриаршие. душно.
нас трое. прохожие – мимо.
я счастлива, что ты есть.
Бетховен? а мы – поэты,
и ты так умеешь слушать,
и я не боюсь быть милой,
и чувство почти best friends.

объятия. убегаю.
лечу из пустого бара,
нас все еще трое. запах
парфюма на правой (черт!).
и я уже "дорогая",
и в плеере что ли Мара,
а в сердце – киты, косатки
и все 220 вольт.

искрит. три недели до лета.
я чувствую. ты читаешь
меня, и мы на параде.
чуть-чуть – и ОМОН не спасет,
не сдержит. пронзает светом.
бровь к верху. я не святая.
пожалуйста, бога ради,
один поцелуй – и все.

вы вместе. глядишь колюче.
на дне ее глаз – досада.
меня ни о чем не просили.
со всеми бывает, что ж...
нелепый красивый случай,
и слезы с сиреневым садом,
прости меня, ну прости, ну...
я знала, что ты поймешь.

мы в паре недель от лета.
я счастлива, что совпали
случились. спасибо, правда.
и сердце, и ниже. да.
все это как кинолента,
и палево, блин, из палев,
но я тебе слишком рада.
"спасибо, моя звезда!"

бежать к тебе в вечер, в холод,
легко напоказ одетой,
осипшей, уставшей, с жаром.
смотреть на тебя, смотреть,
и таять, и ждать уколов,
и не дожидаться, слепнуть
от нашего пламени-дара
(до лета от мая – треть).

к тебе как к заветной цели,
отчаянно беззащитно,
пусть даже на кагоцеле,
пусть даже на группе Б.
и ты не узнаешь цену,
пока не порвешь, не сшито.
я в клочья и на пределе,
но главное, что к тебе.

на старт. мы в минуте от лета.
и Питер, и лают шпицы.
вчера было жарко, влажно.
такси, и тебе пора.

и мы с тобой – два поэта.
у нас непременно случится,
что именно – мне не важно.

дотянем до сентября.

01/06/2018