О любви. Провинциальный романс

А я-то думал, мне там будут рады.
А я летел, как первый космонавт,
в дороге измечтавшись до упада,
неся в груди любовь, как бриллиант.

Я думал, слёзы радости заблещут
в её больших подкрашенных глазах,
и сладкий сон о свадьбе будет вещим,
и сам я буду весь в скупых слезах.

Она картины пишет строго маслом,
язык французский знает наизусть,
и может плавать на спине и брассом.
От радости, я думал, расползусь.

Тащил меня по улицам тенистым
сердечный зов, силён как никогда.
Салютовал мне монумент горниста,
и ворон каркнул, сев на провода.

Вот дом её, вот форточка на кухню,
вот котик млеет, солнышком согрет.
Но почему-то шквал цветов не рухнул,
и в честь мою не отыграл оркестр.

Она сказала: "Твой визит не вежлив.
Сегодня я предельно занята.
Ты извини..." – и дверь закрыла нежно,
меня направив в дальние места.

Стою в сторонке, словно столб фонарный,
и звёздочки шатаются в глазах,
а к ней грядёт поездка на Канары,
где яхты гонит бриз на парусах.

Она ушла решать свои проблемы,
и радо мне одно лишь комарьё.
А папа у неё писал поэмы.
О, если б знать, кто мама у неё!..

10 августа 2001 / 07 июля 2023