То мигренью бит, то проказою,
ох, бациллы, зря время тратите,
то густая кровь, непролазная,
то водой течет к божьей матери.
Ты, нутро мое — непослушное,
организма суть — беспокойная,
то прицельно враг дует в уши мне
(молотками бьет всё отбойными),
то на сердце вздрог отмечается, —
видно, к рёбрам плохо швартуется.
То ли маятник где качается,
То ли ветер свищет по улице.
Может быть, частушка...
© Copyright: Зоя Бочинская, 2018
Свидетельство о публикации №118060209221
Свидетельство о публикации №118060209221
Рецензии