Неровный шрам меж изразцов,
Светильники в туниках дыма.
Все сводится, в конце концов,
К тому, что мы неповторимы.
Левобережье слов и дел,
Хлопот кухонная морока.
Поступков прежних черный мел –
Сор, позабытый у порога.
Когда не дышишь, но живешь,
Гримасой выглядит улыбка.
И правдой маешься, и лжешь –
Твоя последняя попытка.
Пустой орех вздыхает пылью.
Нас – крепкой жилистой рукой
Как виноград под пресс-давильню,
Бросают в жизненный прибой.
/26. 05. 15/
Из цикла Изразец 2015
© Copyright: Августа Миклашевская, 2018
Свидетельство о публикации №118060206481
Свидетельство о публикации №118060206481
Рецензии