Травник

Травник, спросонья, коцает листья,
и винный дурман величав,
сок виноградный в небо сочится,
эфиром скрепляя состав.

В погребе триста видов печали,
сервант упирается в сад,
снова цветут столетий скрижали,
ведя ход событий назад…

Кесари нам мечту даровали,
внедряя за данность обман,
и в мираже навеки сковали
бессилие мелочных стран.

Строили стены, храмы, нехватку
добрали из пыли веков,
позже — лишь посыпали брусчатку
на трупы костлявых рабов.

Кровь орошала ржавые склоны,
вдоль рек извивался металл
и превращал протоки в жетоны,
и кто б о таком не мечтал?

Роскошь-то — наша общая скука,
скальпируя жажду утех,
в венах мерцает старая мука:
зловещий, чудовищный смех.

Но мне не жаль разбитых бокалов,
изящный их манит изгиб,
вслед тонкой красной линии мало
душевный исправить ушиб.

Травник, весь в смуте времени нищий,
меж прошлых и будущих дней,
кормится тленом, бренности ищет,
от поисков всё холодней.

И столбенеет кожа во власти
загадок неясного сна,
лозы живые — злобные пасти,
и жертва уже не еда!

Сын мой, сожги врозь беглые строки,
дыхание вглубь устреми,
пабири звёзд, как мёртвые боги
и пепел горящей земли!

Гончаров А.С.
2018