Город и Весна

Кружит снег в танце белого вальса,
Опадает со смехом в грязь.
По разбитым дорогам танцуя
К нам Весна до порога кралась.

В наш забытый Богами райончик,
Заглянула в кафе на углу,
Постояла под белой сиренью,
Распустилась листвой по утру.

В заходящемся кашлем от смога,
В провонявшем потоком машин,
Разглядела убогую прелесть, Обласкала по клочьям седин.

Город, залитый светом весенним,
Распахнул пожелтевший свой взгляд,
Потянулся, вздохнул полной грудью
К ласке вешней послушно  ластясь.

Отозвался цветами он к свету,
Чистотою к теплу и дождям,
Под лучами любовно согретый,
Распахнул окна солнечным дням.

На пороге кафе в джинсах рваных,
И в косухе протертой до дыр,
Он Весну поджидает с букетом, И с надеждой глядит в этот мир.

Рыжей шкодной капризной девчонкой,
С ясным взглядом и жаркой рукой,
Прошмыгнет она мимо вовнутрь.
Город лишь улыбнется:"Постой..."

"Слушай, знаю, меня ты не любишь, но прими."-
А Весна промолчит.
По вихрам его лишь приголубит,
И к другим городам побежит.

Город ей улыбнется украдкой,
И пойдет по аллеям в ночи,
Будет слушать бренчанье гитары,
И к Поэту в окно постучит.

- Здравствуй, спишь? - И окно распахнется.
- Нет. Входи. - Он придержит стекло.
- Как весною Поэту живется?
- Как и всем: тошно, больно, светло.

Помолчат, посидят на окошке, Свесив ноги в тенистую мглу,
Просверкнут сиграетные точки.
- Что... Ушла? - Он кивнет в тишину.

И с рассветом ссутулится снова,
Пылью сизой коснется домов.
Кашлем смога опять захлебнется,
Зачастит до поэта потом.

К лету ближе, отдернувши шторы,
Будет на подоконнике петь,
А Поэт? Что Поэт... Он не спросит,
Будет рядом с ним долго сидеть.

И рассвет на последнем дне вешнем,
Встретит с Городом, пьяный в угар.
Наблюдая как солнце восходит,
И зари разольется пожар.

Что шальная девчонка? Довольна?
В сердце старом посеяла муть,
Уходя улыбнулась, и только!
И тебя ему уж не вернуть.

Распущу я рыжеющий пламень,
И подкрашу его сединой.
Пусть он дальше к Ней ходит с цветами.
А ко мне по ночам. Пить вино.

Пусть не узнанной в плотной толстовке,
В краске русой на рыжих кудрях,
Буду лучше Поэтом и только.
А не Музой являться во снах.