война обратит нас нечистыми...

Мы - песчинки, щепки, осколки бутылок.
Мы - отражение жалких кусков!
На наших столах нет серебряных вилок,
А в наших сердцах нет тех нежных цветов.
Каждый из нас - ребёнок в слезах
Каждый из нас - преступник.
Обидно, что мы - это прах,
А луна - это просто спутник.
Одним летним вечером небо краснело -
Не тем мягко-розовым, что песни поет
О вечном, прекрасном, тошнотно незрелом,
О том, как писатель читателю лжёт-
Оно разразилось огня полыханием,
Небесное пламя зажгло облака.
Какой-то должник отдал долг свой дыханием,
А где-то боялись триумфа врага.
Рождение войны неизбежной и избранной
Нам всем было ясным, казалось немыслимым,
Никто не противился бренности, вызванной
Истиной: война обратит нас нечистыми.
Она призывает свершивших ошибки,
И воля её тверда, как алмаз.
Для нас ничего нет страшнее улыбки
И с болью немного закрывшихся глаз.
А нам на земле не найти демиурга,
И фатум злосчастный давно нас отставил,
Печальный и верный скрипач драматурга
Истории наши во книги расплавил.