Нам прощальные мысли дарит поздняя осень

Нам прощальные мысли
Дарит поздняя осень,
Водопад жёлтых писем
Ветер в зиму уносит.

Он как дворник усталый,
Всё ворчит, подметая,
В небе клин запоздалый
За весной улетает.

Небо хмурые тучи
Затянули надолго,
Солнца слабенький лучик,
Как хвоинки иголка.

Всё грустит остывая,
Лишь людей суета,
Письма жжёт, не читая.
Дымом в небо мечта

Утекает о Лете,
Вечном лете души.
Осень, мы не ответим,
Но ты всё же, пиши!



Людмила Бондарева-Нижегородцева:

Ветры в травах затихли.
Тучи к лесу пришиты
Дождевой канителью.
Осень – много воды,
Дум ненужных. Поникли,
Жёлтой заметью свиты,
Лапы мокрые елей.
Загрустили сады.

Письма осени в зиму
Листопадом доставит
Ветер – вечный гулёна,
Ненадёжный собрат.
Тех посланий не примет,
Прорастёт, не читая,
Травкой вешней зелёной
Вечно влюбчивый март.

Упакованы души
В человечьи личины.
Маскировку привычек
Убирать – не резон.
Но, устои разрушив –
И тому есть причины –
Осень шепчет о личном
И баюкает сон.


Спасибо,  Лучик!