В разговорах, улетающих за стекла,
Растворяющихся в облаке тумана,
Осень на обочине промокла
И скитается под парусом тумана.
Мы летим, и нам навстречу письма
Не написанные кем-то и кому-то.
Вы вчера читали мои мысли,
Не сбиваясь с прежнего маршрута.
Я без вас теперь под серой крышей,
По другому еду я маршруту.
Осень мне на стекла зябко дышит,
Говорит, но я ее не слышу.
Осень мне на стекла зябко дышит
© Copyright: Надежда Шаманкова Ефименко, 2018
Свидетельство о публикации №118060108239
Свидетельство о публикации №118060108239
Рецензии