Недавно стал с эфиром я на связи,
Мой слог суров, как взор у кержака,
Мешаю кучи мусора и грязи,
И в результате получаю тумака.
Что, Фет писал стихи как гений?
А Пушкин переплюнул ДельвигА,
И после долгих недомолвок, прений
Стал Маяковский ниже Маршака?
А у меня в кирзе стихи и пыли,
И не уверен - все поймут меня?
И собираю все по жизни были,
А небылицы мимо пролетят!
Проткнул пером застывшую бумагу,
Эмоции схватили за бока,
За свои рифмы я костьми не лягу,
Так, развлеченье это, скукота.
Бывает, рифма явится с эфира,
И долго в голове моей зудит,
Ту рифму раньше я не тырил,
В мозги попала, я есть эрудит.
Ее запомнил, но нужна бумага,
Но есть клавиатура на столе,
Стучу по ней без всякого напряга,
На мониторе строчки, не во мгле.
Опустошив мозги для новых рифм, слабею,
И жду наплыва новых нудных слов,
Придут, тогда слегка повеселею,
И рюмочку принять уже готов!
Мои стихи
© Copyright: Александр Кокшаров, 2018
Свидетельство о публикации №118060108036
Свидетельство о публикации №118060108036
Рецензии