Тону в реальности, и нет фантазии,
Мой слог суров, как взор у кержака,
Мешаю кучи мусора и грязи,
И в результате получаю я тумака.
Что, Фет писал стихи как гений?
А Пушкин переплюнул ДельвигА,
И после долгих недомолвок, прений
Стал Маяковский ниже Маршака.
А у меня в кирзе стихи и пыли,
И не уверен - все поймут меня?
И собираю все по жизни были,
А небылицы мимо пролетят!
Проткнул пером застывшую бумагу,
Эмоции схватили за бока,
За свои рифмы я костьми не лягу,
Так, развлеченье это и скукота.
Мои стихи
© Copyright: Александр Кокшаров, 2018
Свидетельство о публикации №118060108036
Свидетельство о публикации №118060108036
Рецензии