Одной бессонной, тёмной ночью,
Вкушая терпкое вино,
Сидел с горящею свечою,
Крутил в руке свое перо.
Он не гордился. Нет. Нисколько.
И уж тем более не ждал
Что те, кого он только создал
Ему должны чего-то в дар.
Сплетал он судьбы в паутину,
Ваял характеры из слов,
Творя миров своих картину,
Мешая множество тонов.
Вдыхая в буквы свою душу,
Писал он вязь корявых строк,
Марая руки в черной туши,
В сюжет в водил ещё виток.
Вживаясь с ловкостью актёра
В творенья прыткого пера,
Своих злодеев и героев
Он по осколкам собирал.
Когда рассвет забрезжил только,
Последний символ дописав,
Вздохнул с улыбкой утомленной
Взгляд устремив, куда-то вдаль.
Исчез он с первыми лучами,
Оставив только на столе,
Лежать чернильными словами
Миров бескрайних круговерть.
Автор
© Copyright: Виктор Скотч, 2018
Свидетельство о публикации №118060107595
Свидетельство о публикации №118060107595
Рецензии