Мне снится: моя квартира похожа на морг.
Синюшный кафель злой чешуей вползает на стены,
Солнце в окне желтой таблеткой падает в смог,
Оно меня видит, я его вижу. Мы неизменны.
Так неизменно падают листья под крест,
Так неизменно те, кто в живых, просыпаются утром.
Так неизменно те, кто в живых, просыпаются без
Тех, кто ушел, тех, кто ушел. Это так мудро.
Стены вокруг, гладкие, гулкие. Морг был пуст
Как чертова память, с которой удобно, лишь бы долою с глаз...
Окна без стекол и рам, так дышится легче. Пусть
Чья-нибудь память, однажды, все же, помилует нас.
Мне снится моя квартира похожа на морг...
© Copyright: Сергей Скуратовский, 2018
Свидетельство о публикации №118060100056
Свидетельство о публикации №118060100056
Рецензии