Я к вам спешу...
Хотя и непокорен вид.
Мой взгляд навылет, слово в скобках -
Вам всё претит:
Певец не ваш, кто гордо носит,
Ваш тот, кто голову сложил.
Кто реет, кто златоголосит,
Тех - на ножи.
Вспорхну, спою ль – из бескорыстья,
От гула тютчевских стволов,
От шороха рубцовских листьев –
Пыль из углов.
От лунной пыли на кинжалах
Светла рябина на ветру.
Хмельной нектар из гроздьев ржавых -
Наш поутру.
31.05.2018
Свидетельство о публикации №118060100514