А пчелы умирают на лету,
и красота не знает утешенья.
Воронок лепестков коловращенье
раскручивает свежую тщету.
О, сколько лепестков еще сочту,
что, изнывая лесенкой летучей,
все стелются в покои неминучей,
как лжица, подносимая ко рту?
Но вижу я в последний день войны,
ни капли нет ни меда и ни яда.
Лишь зиждется упрямая награда -
цветенье прямоспинное сосны.
И дроны умирают на лету
Не ведая, что им пришла свобода,
Снаряды, жало смерти затупляя,
Осядут размагниченным дождем.
Закончится убийственная брань
молчанием безмолвного народа.
Братанием? Мы ждем и ждем три года.
Авось, еще полгода подождем.
Наречие наречию язык
Иль мова? Кто нарядней и белее?
Певучие и нежные распевы
Фонетика сухая не вернет.
Какие аргументы победят?
Куда ведет зеленая аллея?
То в варварство впадая, то мертвея
Родной язык молитвы не прядет?
На конец войны
© Copyright: Ингрид Кирштайн, 2018
Свидетельство о публикации №118060104895
Свидетельство о публикации №118060104895
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.