Этрета

Под небом в облаках парит,
Местечко Франции у берега Ла-Манша.
Одно название о многом говорит:
Нормандия, так схожая с  блюманжем.

Дорогой римскою, пробитую, в веках,
Идём над морем, как взлетаем ввысь.
И солнце, отражаясь в берегах,
Нас догоняет там, куда мы поднялись.

Но вечер близок, тучи принесло,
Каскадом брызг последний луч разбился.
Как лодка, потеряв и парус и весло,
День ткнулся в берег, и остановился.

Еще немного и туман падёт-
Рыбацкая деревня, в дымке тает.
Померкнет все, затянет небосвод.
Прибой шумит один, не утихает.

И в темноте ориентир теряя,
Мы узкою тропой сползаем вниз,
Туда где есть ночлег, я это знаю...
А ветер гонит с моря тёплый бриз.

И запах вереска щекочет обоняние...
Наступишь, камни вниз летят.
Не зги не видно, даже расстояние,
Определяем просто, наугад.

Вот переулок, вывеска, ночлег.
Трактир уютный - старая закваска.
Мы у причала, и закончив бег,
Расположились в зале, в серых красках.

И рюмку кальвадоса пригубив,
В трактире старом прямо у камина,
Француз трактирщик, русский не забыв,
Расскажет про себя, про сына.

Как ночь и день в любую непогоду,
Штурмовики взмывали, пропадая с глаз.
Как пили спирт, как будто пили воду,
И как влюблялись, не смотря на смерть, подчас.

Он русский выучил не потому что надо,
А потому, что сам душой хотел.
И лучшей было для него наградой,
Что эту жизнь он так прожить сумел.

А утром рано нас разбудит звон-
Часовня на горе стоит из света.
И мы прощаясь покидаем дивный сон.
Прощай Нормандия, прощай Этрета.

2015