Просто жить

                На свете счастья нет,               
                но есть покой и воля.               
                А. Пушкин

В маленькой комнате у меня печка почти погасла,
И небо остыло вдали над ветлами, окоченевшими на ветру.
Пройду на кухню и там, где витает подсолнечный запах масла,
Да тихо урчит холодильник,
                березовую кору

Большим столовым ножом осторожно сниму с полена,
Смолистой сосновой лучины обстоятельно нащеплю,
Печь разожгу,
                выйду во двор, брошу овечкам сена,
Вспомнив, что нету хлеба, подумаю: «Бог с ним, завтра куплю».

В дом вернувшись, крутой кипяток спроворя,
В щербатом чайнике крепчайшее снадобье сотворю,
Найду в шкафу сухари, а что сахару нет — мало горя, —
В это смутное время обрадуешься и сухарю.

Большую фамильную кружку обниму ладонями нежно,
Черным огнем текучим душу простуженную опалю
И стану молча внимать, как медленно и неизбежно
Накатят и схлынут воспоминанья о том, что любил и люблю.

Необязательность лицедейства, карьеры, любви, алкоголя, —
Всего, что смыслом жизни казалось, —
                осознАю с мучительным торжеством,
И пойму, что счастья на свете нет, да и эти покой и воля —
Всего лишь чья-то нелепая выдумка, жалкий фантом.

Сяду в кресло, возьму роман, засну на второй странице,
Проснусь внезапно от стука книги, выскользнувшей из рук,
Посмотрю на часы, чьи стрелки, подобно дремлющей птице,
Сложили крылья,
             обозначая, что кончен дневной хлопотливый круг.

Вдруг обнаружу — весь дом затих, за окнами выдохся ветер,
Включу телевизор — там, как обычно,
                очередная порция рекламной фигни.
Скоро иссякнет этот нормальный провинциальный вечер.
А тут еще свет погаснет,
              лишь изредка чиркнут по стенам случайных машин огни.

Так бы и сидеть в темноте, но, слава Богу, куплены свечи,
Нашарю спички, сооружу свой маленький уютный мирок
И стану перебирать в уме слова и обороты родимой речи,
Высыпая их на бумагу и складывая в линейки неровных строк,

О том, как бедный крестьянин думает свою угрюмую думу,
Решая, что лучше — то ли «матушку-репку» петь,
                то ли руки на себя наложить
о том, что смерть, — как и жизнь, — она ведь тоже не фунт изюму,
и уж если пришел в этот мир, то надо — единственно — жить.

Просто — жить, как живется, ни на что особо не претендуя,
Радоваться редким удачам, а в неудачах не хмурить лица,
И знать, что жизнь — это магия музыки, поэзии и поцелуя,
А все остальное — блажь, суета, что не стоит и выеденного яйца.

2001