Небо черное, чуть белёсое,
Кроны желтые - на ветру,
И заборы- стальными скосами,
Ощетинились - поутру...
Катят толпами из автобуса,
Сто ватаг молодых - сынки.
Нету места, почти, на глобусе,
Где б ещё запустить станки...
Всё опутано, огорожено,
Каждый день тут - от сих до сих.
И у всех в головах заложено,
Что один из пяти - псих...
Экономикой - так закручены,
Заарканены - не вздохнуть,
Руки, ноги и спины скрючены,
А в глазах - маета и муть...
Бьёт железо, дрожит от тяжести,
Высекает свою деталь.
Ни покоя в ней и не радости,
Только лет унесённых жаль...
Отработали. Поздним вечером,
Тянут ноги сыны страны.
И летит перекличка кречетом,
И ничьей в этом нет вины...
Небо черное, чуть белёсое
© Copyright: Михаил Голуб 3, 2018
Свидетельство о публикации №118053008833
Свидетельство о публикации №118053008833
Рецензии