Я не знаю за что, без особой причины,
незаметно, как дюны растут из песка,
к горлу ком подступает ножом перочинным
и щемящая душу тоска.
Будто я виноват, впрочем, сам это знаю,
в том, что жил и живу, но тогда я не смог
даже слова сказать, в час, когда умирая,
мне отец прошептал: «Всё, прощай же, сынок».
Почему и теперь, когда я его старше,
всё ищу те слова и найти не могу,
чтоб сказать их тогда, без натуги и фальши,
когда время пришло заступить за черту?
Я приму всё как есть, даже в чём сомневаюсь,
Слава Богу, не зная, последнего дня…
А на мраморе чёрном, отец улыбаясь,
я надеюсь, что, всё же, прощает меня.
Отец
© Copyright: Анатолий Васильевич Гуляев, 2018
Свидетельство о публикации №118053008287
Свидетельство о публикации №118053008287
Рецензии